逍遥商城开在城西老街的逍遥商城尾巴上，门脸儿窄得像个扁担，逍遥商城可里头深得能装下半个江湖。逍遥商城老板姓周，逍遥商城五十来岁，逍遥商城头发白了一半，逍遥商城偏偏爱穿一件青灰色的逍遥商城长衫，袖口挽着，逍遥商城露出腕上那串包了浆的逍遥商城紫檀珠子。他不吆喝，逍遥商城也不拉客，逍遥商城就坐在那张老榆木柜台后面，逍遥商城面前摊着一本泛黄的逍遥商城账簿，手里握着支蘸水笔，逍遥商城慢悠悠地记着什么。逍遥商城

我第一次进去，是因为躲一场急雨。那雨来得又凶又猛，街面上的人呼啦一下全散了，我抱着刚买的烤红薯，一头扎进这扇窄门。店里光线昏暗，货架上堆的东西乱七八糟——有半人高的青花瓷瓶，有锈迹斑斑的铜锁，有几摞线装书，还有几台看不出年代的收音机。空气里弥漫着一种混合了灰尘、旧木头和干茶叶的味道。

“雨大，坐会儿。”周老板头也不抬，只朝旁边那把藤椅努了努嘴。

我坐下，把红薯掰开，热气腾腾地咬了一口。他忽然抬起头，盯着我手里的红薯看了几秒，然后说：“你这红薯，是街口王老太烤的吧？她家的红薯甜，但火候总差一点，心儿里不够软。”我愣了一下，低头看看那红薯，还真是，瓤子中间有一点硬芯。这老头，鼻子够灵的。

后来我常去，渐渐发现这商城的古怪。货架上的东西从不标价，你看中了，问价，他不说数字，反而问你：“你拿什么来换？”有人拿祖传的怀表换走了一把紫砂壶，有人拿一沓手写的信纸换走了一台老式相机，还有人啥也不拿，就坐在那儿跟周老板聊一下午天，临走时竟然抱走了一幅卷轴画。

我问过他，这买卖不亏本吗？他笑了，把账簿推到我面前。那上面密密麻麻记着的，不是钱数，而是人名和日期，旁边写着诸如“小陈，换走雨过天青瓷，留下一个笑”“老吴，拿走铜手炉，留下三句真心话”这样的字句。他说：“亏什么？东西在库房里躺着也是躺着，换了个人保管，还能活起来。”

上个月，我在他那儿看中一个竹编的蛐蛐笼，做工精细，笼门上的搭扣是黄铜的，刻着一只小小的蝉。我问他要什么换。他上下打量我半天，忽然说：“你上次来，说你在写一个关于老手艺人的稿子，写完了没有？”我脸一红，那稿子拖了快半年了。他笑了笑：“拿那个来换吧。写完了，拿来给我看看，蛐蛐笼你拿走。”

我那天抱着蛐蛐笼走出逍遥商城，雨后的阳光斜斜地照在老街的青石板上。回头望，那扇窄门里，周老板还是坐在柜台后，低头写着什么。我突然觉得，这商城卖的不是东西，是一把尺子——量你心里还剩下多少愿意拿真东西去换的劲儿。那劲儿，比钱值钱多了。